Desacuando

A cabeça enrola-se nesses traços mal formados 
E pouco despedaçados
E o pensamento força-se a desfazer os tracejos 
E despudorar os intactos castelos de ondas e palavras
Desvirginando em sequencias a arte acuada 
E liberando-a das membranas que a conduzia à quietude

Marina Cangussu F. Salomão

Desconjuntura

Ela era livre e só
Em pés desconjuntados e forçosos
Muitos foram os amores
Que seguiram seus caminhos
Abandonando os maus trejeitos
E se encontraram em outros chãos
E ela ficou quieta
Com medo de andar sem pernas
E com seus pés descomunais

Marina Cangussu F. Salomão

Pés baços

[...] cantais como os pássaros que de manhã recebem alimento, 

Mas há pássaros famintos, que não podem cantar¹

Nasceram da Palavra e andam soltos

Sem mala, roupa, sala, nem nada

Andam sentados nos cantos

Com pés de cinzas do inferno de onde veem

Caminham dias seus olhos seguindo passos

E veem tudo, menos seus próprios laços

Dissolvidos em qualquer superfície

Bem antes de nascerem séquitos

Se amontoam perdidos, salpicados entre os cantos

E não cantam sequer sinfonia ruidosa

Ressoam somente seus gemidos tantos

E voam pelas manhãs à espera de argumentos

Sem ouvirem nada na surdez contínua

Ou na mudez perplexa e rápida dos passarinhos

Que apenas sentem o aroma das rosas brancas

E não o fétido aroma da carne dos perdidos

Marina Cangussu F. Salomão

¹Cecília Meireles in Elegia sobre a morte de Gandhi

A pequena bailarina

Para Luísa Cangussu

Ela deveria ter nascido bailarina

Estava em todos os detalhes deixados

Nos traços de sua formação

Entre fineza e ar complacente

Deveria ter nascido em saltos delicados

Com harmonia de encontros e soltos

Para entregar a raiva à encenação

E o lindo sorriso aos tantos aplausos

Movimentar todos os músculos

Em fina contração delineada

Deveria ser livre no vento

O mais terno que lhe percorria a face

E envolvia todo o corpo no tour

Deveria sê-lo na leveza da estrutura

E vagar com os mesmos passos

Com pés em ponta no chão

Quase soltos e pouco fixos

Deveria

Marina Cangussu F. Salomão

O tempo das horas

Sentia angústia pelo tempo desperdiçado

Nesse colar de rotinas minúsculas¹

De vai-e-vem sem ir a lugar algum

Rodando lentamente à espera de tontear-se

E sentir a alteração autônoma de seu corpo

Para se sentir mais autêntico e si

Mas ao final de tantas voltas

Nada era além de um corpo (corpo apenas)

Sem a alma para girar no espaço

E transcorrer seus ilimites

Pois o corpo gritava mais alto

Na exaustão da tentação do todo

E ilimitada era somente a carga que lhe pendia

No descorrer de tantas horas

Sem medidas no relógio

Pois o tempo não se via, só a dor por todo o corpo

Em cansaço de mesmice de dias sem exatidão.

Marina Cangussu F. Salomão

¹Isabel Allende – O Plano Infinito

Andarilho

Lá o tempo dita-me anos

Em clarência de afeto

Aqui professa-me segundo,

Roubando-me o tempo de ver

E em cegueira

Restam-me apenas as cenas de antes

À espera da esperança de voltar

Para o delineio sem espaço

De todo o afeto que transbordava

Afinal, é bom abrir os olhos

Em paredes conhecidas

(e aquecidas)

Marina Cangussu F. Salomão

Morre o solo sonho

  Talvez eu não queira voltar lá e ver todos os destroços, toda a ruína. Perdidos.

  No tempo achei que valeria perdê-los, por um futuro promissor: como dizia a voz de todas as gentes.

  Hoje, no futuro, restou-me apenas um bolo enorme tampando minha garganta, impedindo-me de tocar o alívio. Porque o tempo já passou e não posso, apesar da imansa vontade, correr desesperado em lágrimas para o colo de minha mãe com o joelho puro sangue.

  Não posso, porque minhas quedas agora são outras, e não existe nenhuma bicicleta, e o encontro de meu rosto ao chão ninguém vê. E se percebem, dizem com desdém apenas que todo mundo aguenta.

  Talvez meu pai estivesse certo em minha adolescência quando batia as portas, justificando que o mesmo todo mundo ia à festa, e ele, com toda calma, argumentava que eu não era todo mundo.

  Sim. Hoje vejo que não sou. Não tolero o quanto eles toleram. Ou pelo menos não consigo fazê-lo em meio a entorpecentes e outras drogas, remédios, gritos e explosões.

  Não consigo. Só consigo chorar. E é fato que me despedaço na cama, abafando a dor das lágrimas no travesseiro.

  Mas talvez seja isso a maturidade que não enxergo: correr, como antes para o colo materno, mas dessa vez para as outras saídas, típicas de adulto.

  E engraçado como as crianças têm amadurecido tão rápido - e brincam tão pouco - nem se lambuzam de tinta, só de cola (e esta não é a escolar).

  Ah! Confesso: a vida é inimiga de minha arte. Pelo menos esta vida!

Marina Cangussu F. Salomão