Butterflower

Não é a primeira vez que escrevo estas palavras

  

   Aquela borboleta passou sussurrando por entre as flores novamente.

   E pude perceber sua existência entre pétalas nas asas e outros sonidos.

   Incrível pensar que são insetos: borboletas são tão distintas para serem meros voantes desgostosos.

   Mas era a sua existência: voos efêmeros como epifanias.

   E era o que trazia naquela manhã de meio-dia...

   Voavam os meus insetos pousando e sugando minhas asas floridas, em tantas cores cultivadas e desenhadas em tantos rodeios de voos (e quedas).

   Na verdade, mais pareciam parte daquele colorido exuberante com salpicos negros. Eram a minha existência: menos efêmera, (mas) com mais epifanias.

   E via os insetos contornarem os passos que me davam tanta asa. E foram tantos passos tão perdida, que a ânsia de deixar-me penetrar entre as folhas de qualquer árvore me grita nos ouvidos à minha fuga. 

   Mas disso eu já passei.

   E hoje o peso de meus pés é maior que a força dos ventos nestes grandes monstros coloridos às minhas costas.

   E não entendo plenamente porque chamá-las de monstros, talvez porque tê-las é assustador: foram demasiados insetos em suas pontas para permitir a costura...

   Mais assustador ainda é ter consciência de tudo: quisera eu não ter o dom do conhecimento.

   Tosca vaidade de meus pensamentos.

   Se fossem tristes não seriam coloridas.

   E indo aos passos: sei lá em que ignorância ficaram. E o peso nos pés é apenas medo de se perder: então crio raízes na lama solta, fingindo estar segura.

   Fiz isso tantas vezes. Outras tantas chorei por sentir que voava, porque sempre me foi difícil olhar para baixo e ver os que ficavam.

   Pobre borboleta! Eles nunca vão entender sua prepotência. Mas eu sei. Hoje, às vezes, vou lá e salpico-lhes beijinhos, assim rápidos e efêmeros, como a minha epifania de voar.

   Mas é que só assim me redimo por tirar aquelas coisas de meu calcanhar e colorir o negro de meus monstrinhos e poder voar colorida e solta, em pétalas e asas, como uma butterflower.

Marina Cangussu F. Salomão