Mudos

Mudam as paredes
As cores
Os desenhos
Mudam os traços que escondem o segredo

Mudam os lados
As rimas
As contradições
Mudam os tempos que giram nos relógios de brinquedo

E mudamos nós.
E ficamos a sós
Com nós mesmos.
E fazemos alguns nós
Que desfazemos a esmo.

Mudam as mudanças e mudam os medos.
E dão medo as mudanças contadas nos dedos.

Marina Cangussu F. Salomão

Pensamentos. Fragmentos.

Já não sobra mais tanta falta
Parece que as coisas vazias e as infinitas se rechearam de amor
E mesmo as dores se aquietaram.

E elas não vem do externo. Vem do olhar.
O olhar tranquilo que encontra
Sem ânsia. Sem medo. Um pouco mais de certeza.

Não certeza no que já há.
Mas certeza no que virá.
Certeza em conseguir a calma de tentar.

Parece que a gente escolhe as coisas erradas, às vezes.
E se perde.
Mas às vezes é bom o erro.

Em outras é bom a si se voltar.
E nem tudo será tão certo
Mas o certo que tem que dar.
(Eu já dizia desde a adolescência)

Mas é difícil mesmo essa coisa de não ter remo:
A falta falta.
É um vício isso de sofrer.

Porque você já nem mais procura:
Uma saída. Um caminho.
Mas isso também é bom (às vezes).

Marina Cangussu F. Salomão

Às vezes o mundo parece cruel

Parou.
No vento ameno.
E ameno era palavra corriqueira.

Passou o moço de boné azul.
Chegou a menina sem querer brincar.

E veio o vento de novo.

Foi-se a mãe nervosa.
Antes era o pai que ameaçava.

Acho que vai chover.

Ficou.
Amenizado.

Veio o pombo comer algo no chão.
Ouviu-se um canto de sorriso.
Passou outro homem caminhando.
E veio um pai querendo futuros não machistas.

Bom homem _ eu julguei.

Era uma praça.

Mulheres de lenço no cabelo.
Não havia muita pressa.

Às vezes quem não passa ensina aos passantes, pensei.

Meio dia. 
Veio a fome.
Quase todos.

Agora uma pessoa com chinelo maior que o pé.
Gente grande.

Só não sei se se sentia grande mesmo.

O que eu sentia era fome.
Fui.


_Acho que algumas pessoas não entendem o quanto é bom. Eu também não entendi por um tempo.
Mas sem pretensão agora. Eu só estava descrevendo o que é bom para mim.
Não é universal.
Sei lá... Às vezes o mundo parece mais cruel dentro de um hospital do que em uma praça.

Marina Cangussu F. Salomão

Cantos e sons

Sítio Santo Sé - Topazio

Posso andar por vários cantos e lugares
Distantes, inéditos, famosos, estrangeiros.

Mas tem sempre aquele canto a que quero voltar.

E que é tão confortável e tão inusitado
Que se torna novo novamente.

O meu costuma ser meu pedaço lá no mato
Com a poeira seca. O mato alto. As frutas no pé.

Minha mãe do meu lado mastigando uma maçã
Ansiosa. Cheia de planos. Ela e eu.

Aconchegante, eu diria. Deitada na rede.
Ouvindo os sons do trabalho de meu pai.

Sei que já não sou mais uma criança para necessitar tê-los
Mas nem por isso não sou humana para não querê-los.

Marina Cangussu F. Salomão

Tons

Voltei a rodopiar em poesia dentro de mim.
Depois de miríades de saudades de meus giros eternos 
Em torno de meu próprio ego corrompido de tanto eu.
E fiquei a reviravoltear-me em minha dores com pintores a salpicar.
Mas sem tanto foco no sofrido, atrevido e mal-engolido
Hoje vejo mais esse risco colorido que me agreguei.
A colorir-me a vida nos tons que aceitei
Roxos, claro, rarefeito e muito azul.

Marina Cangussu F. Salomão

Das incompreensões irresistíveis da incredulidade

Ele é um desejo irresistível de planejar futuros

De decorar as salas

De colocar cozinhas, janelas e alas

Em uma casa qualquer

Ou então desfazê-la

E desejar nunca tê-la 

Parada em um só lugar

Porque ele também é uma vontade incompreensível

De comprar passagens

De arrumar malas 

De sair a caminhar

Colocar tudo nas costas e no chinelo um pé

Ou mesmo voltar de marcha ré

Para na cama descansar

Ele é uma delícia incrível 

Cheio de recheios e sabores

De filmes, musicas e rumores

Mesclado em algumas historias

Ou então um prato vazio

E a vida saciada.

Marina Cangussu F. Salomão

Mulheres e seus interiores (nos interiores)

Elas ficam todas à janela
Qual tagarela
A bisbilhotar

E voltam e sentam na cozinha
Loucas por compartilhar
Notícias afetos amores
Coisas por se falar

Umas sentam qual moças
Outras um pouco toscas
Sem as pernas cruzar

E relaxam os gestos
Entregam os restos
Nem se lembram do lar

Marina Cangussu F. Salomão